Огонь, у которого мне всё привычнее греться,
Не ставший пожаром (а, может быть, это и к счастью?),
Клубится-глумится – то тлеет, то снова, к причастью
Меня призывая, царапает рифмами сердце.
Полынная горечь ветров, пролетающих выше
Доступного мне пониманья, как тайный апостроф,
Мой мир разде...